Литературное творчество

Мама всегда любила, сидя с кружкой ароматного кофе, говорить Танечке, что жизнь, как не крути, лучший учитель. Маленькая Танечка играла в куклы и никак не могла взять в толк, как это – жизнь и вдруг учитель? Неа, ерунда какая-то. Шло время, Танечка росла, куклы становились ненужными. Ведь она взрослая – уже во втором классе учится! Теперь не до кукол, теперь у Танечки были другие – взрослые - интересы. Ведь столько всего надо было успеть сделать: надо было успеть погулять с новыми друзьями во дворе, сходить после школы на кружок по пению, посмотреть мультики еще было бы неплохо. Но конечно самое главное: надо было успеть сделать домашнее задание в школу, чтобы учительница не ругалась. Теперь и у Танечки есть своя учительница. Она учит ее и других ребят писать и считать. Танечке нравится, хотя временами она совсем ничегошеньки не понимает. И все еще Танечка не понимает, почему мама опять вздыхает и говорит, что жизнь – лучший учитель? Ну почему, почему? Вот же у нее есть Инна Борисовна, она же хорошая, она всему ее научит, почему она не может быть лучшим учителем? Мама только отмахивается: «Вырастешь - поймешь». А Танечке не хочется расти, ей хочется сейчас знать!
Вот Танечка уже в шестом классе. Теперь совсем не до кукол и не до мультиков. Надо успеть выучить уроки, ведь Танечка теперь намного чаще ничего не понимает в школе. Учителей у Танечки теперь много: по русскому, по литературе, по математике, по истории, даже по географии есть! А Инна Борисовна осталась в начальной школе, у нее теперь другие малыши учатся писать и считать. Танечка иногда по старой памяти забегает к ней вместе с подружками: похвастаться оценками и напомнить, что очень скучает по ней. Правда, забегают они теперь все реже и реже. Учителей теперь стало много, а внимания как будто меньше. Теперь никто не будет с ними возиться, всем некогда. Они теперь сами по себе. Танечка не понимает этого. Как же ей теперь найти своего лучшего учителя, если все вокруг такие холодные и отстраненные? Теперь она ходит еще и в музыкальную школу. Там тоже есть учителя, они приветливые и добрые, но им всем тоже не до детишек. Куда им, у них свои, взрослые проблемы. Танечке страшно – она не хочет взрослеть и понимать, почему мама опять вздыхает.
Мама поправляет Танечке алую ленту и украдкой стирает слезы, стоя у школьных ворот. Танечка уже совсем взрослая – у нее сегодня выпускной. А Танечке не весело и не радостно. Ей жутко и страшно. Уходит целый знакомый ей пласт жизни. Уйдут подружки, школьные кабинеты, звонки, учебники и тетрадки. Даже учителя уйдут. В последнее время они все более нервные и отстраненные. А сейчас стоят, выпускают очередной класс, а в глазах читается облегчение: «Наконец-то, этих довели до победного, вроде даже без особых проблем, а как уж они там дальше – не наша забота». Танечке это совсем не нравится. Где же он, тот самый учитель, который научит ее всему? Потому что у этих едва ли получилось: школу Танечка закончила с трудом, в аттестате одни тройки. Зато в музыкальной школе ей дали диплом, настоящий – красный. Мама тогда так гордилась. А Танечка петь любит, вот только на что он ей – этот диплом? С ним ведь не поступишь туда, куда хочется…
Танечке девятнадцать, она сидит на очередной скучной лекции и думает, думает, думает. Думает, что совсем не хочет быть инженером-строителем, куда ее «по знакомству» устроили родители. Думает, что совсем не понимает, чего хочет дальше от жизни. Думает, вот бы появился он, тот самый учитель, который все знает лучше нее самой и объяснил бы ей наконец, зачем все это и что делать дальше. В колледже все учителя совсем не такие. Им без разницы, есть или нет тебя. Танечка страдает и боится этих чужих холодных людей, у которых лишний раз ничего не спросишь. Петь Танечка бросает – соседи ругаются, что их малыш только заснул, а тут она со своими распевками…
Танечке уже двадцать пять. По специальности она, ну разумеется, не работает. Скучные, повторяющиеся изо дня в день будни в сером офисе, где тоже тебя никто и ничему не научит. За спиной у Танечки куча семинаров, практикумов, коучей и преподавателей, которые должны были помочь понять ей, а как дальше жить то? А еще три психолога и один психиатр. Тоже не помогает. Никто Танечке помочь и научить не может. Знакомые только невнятно мямлят, мол, ну, ты сама как-нибудь попытайся. А как самой-то? Если всю жизнь за тебя все решают: сначала мама, потом воспитатели, классные руководители, учителя, завучи, преподаватели, начальство… Ну как тут самой? С личной жизнью у Танечки тоже не клеится. Все время попадаются не те и не там, не такого принца ждала Танечка, играя в детстве в куклы. Одни маменькины сыночки-корзиночки кругом, да неумехи, а если еще и пение не любят… Куда уж им Танечку учить жить…
Время бежит, Танечке уже двадцать восемь. Теперь это уже не Танечка, это Татьяна, как называют ее коллеги и подчиненные. По карьерной лестнице, после кучи падений и обидных неудач, Татьяна карабкаться научилась. Никому теперь себя в обиду не дает. Учит и объясняет теперь она, а не ей. А в новой квартире теперь хорошая звукоизоляция и петь там Татьяна может хоть сутками напролет. Вот только – уже не тянет… И учителя себе теперь Татьяна не ищет, наискалась уже, хватит, довольно. Она теперь сама за себя. А однажды она встречает на улице женщину с девчушкой лет пяти. Девчушка идет в красивом розовом платье, наверное с детского утренника, и одной рукой прижимает к себе новую куклу, а второй беспрестанно дергает маму за руку и сыпет миллион вопросов. «Мам, а когда я пойду в школу, у меня будет учитель? Самый лучший, правда? И он меня всему-всему научит», - спрашивает девчушка. Женщина улыбается: «Понимаешь, тут совсем ведь не в учителе дело. Жизнь – вот твой самый лучший учитель». Мама с дочкой проходят мимо, а у Татьяны что-то щелкает в голове. И вот она уже снова Танечка, ей снова пять, а мама так же вздыхает, что жизнь лучший учитель. И Танечка понимает, что не надо было никого искать все это время, что жизнь такой учитель, который найдет тебя где угодно, не спрятаться от него. И сама она тебе все покажет, и объяснять не надо, сама все поймешь. Жизнь тебя научит самому делать выводы. Танечка достает из сумочки телефон: «Алло, мама? Мама, я наконец-то поняла…»

Бреду вдоль рельс. Мимо проносятся электрички, сапсаны пролетают совсем рядом, обдавая волной холодного воздуха. Так быстро, что закладывает уши. Надо бы поторопиться, но зачем? Меня ведь там никто не ждет. До конца света ведь еще миллиард лет. Торопиться некуда. А дела могут и подождать. Ведь если торопиться, то ты, как сапсан, оставишь в чьей- то жизни лишь смазанный след. Не цельный образ. Не нечто значимое. Лишь размытую секунду воспоминаний.
Мне страшно. В этой новой жизни у меня никого нет. Найдется ли кто-то, кто заполнит пустоту внутри моей души? Сапсан продолжает бег.
***
Мы идем по лесной тропке. Всего в паре метров от нас железная дорога. Из промелькнувшего сапсана на нас смотрят десятки разных людей. Мы для них лишь очередной кусок пейзажа. Но это и очевидно. Сапсаны здесь не редкость. Мы идем жечь костер. Петь песни? Мы все едва знакомы и наша история только начинается. Сколько же еще предстоит пережить. Кто- то, увы, покинет нас. А чьи- то лица станут самыми близкими. И сердце трепетает, гадая кто же? До одури пахнет вплотную подобравшимся летом. Мы идем к своей цели, опьяненные юностью и … Счастьем?.. Сапсан продолжает бег.
***
Сапсан. Всего десяток секунд - и вот его уже нет. Он умчался вдаль, спеша поскорее добраться до конечной точки. А я в лесу. На поляне. Рядом друзья. Мне хорошо. Весело. Смеемся. Эти люди уже такие родные. Кажется, что так будет всегда. Что не расстанемся. Что время не разведет нас по разным уголкам планеты. О том, что сапсан был, напоминает лишь шелест потревоженной листвы, да уходящая вдаль точка последнего вагона. Но… Он продолжает бег.
***
Все та же поляна. Все те же люди. Все так же на кромке сознания стрелой проносится сапсан. Вот только эмоции уже не те. Грустно. Тоскливо. Страшно перед неопределенным будущим. Нам осталось всего пара месяцев вместе. Но мы уже исчерпали друг друга. Нам больше нечего дать взамен. Не хочется отпускать. Но и удерживать нет смысла. Не хочется верить, но еще чуть- чуть – и нас не будет... Останутся лишь разрозненные частички, некогда бывшие одним целым. А цветные осколки воспоминаний?.. Нет … Человеческая память слаба. Сотрет их за давностью лет. Сапсан продолжает бег.
***
Темноту стремительно прорезает полоса светящихся окошек сапсана, освещая наши лица. Вот только нас теперь двое. Компания распалась. Жалко конечно… Но что поделать. Такова жизнь. Зато я знаю, что она всегда меня выслушает, поймет и поддержит. Не бросит. На дне души плещется светлая печаль. Такая, какая бывает у прощального костра в лагере. Тебе было с ними хорошо, но ты знаешь, что ничего уже не вернуть. Мы поем песни, и ностальгия затапливает с головой. Сапсан продолжает бег.
***
Когда-нибудь я вновь буду встречать сапсаны одна. Они появляются в нашей жизни на пару мгновений, чтобы тут же исчезнуть. Они скоротечны. Как жизнь. Как время. Сапсан остановить трудно. Время – невозможно. Время – сапсан… И оно продолжает свой беспощадный бег.

Осень потихоньку вступает в свои права. Ветер лениво гоняет по мостовой упавшие листья.
Тусклый свет уличного фонаря слабо освещает узкую улочку. А под фонарем стоит одинокая
мужская фигура. Из под козырька шляпы не разглядеть его лица. Он каждый вечер здесь
стоит. Несет службу. А тусклые серебряные звезды над ним перемигиваются, словно
издеваясь. Кажется, если прислушаться, то можно услышать их тонкие мелодичные голоса.
- Смотрите, смотрите! Он снова стоит там! - В восторге сообщит самая маленькая звезда
своим подругам. И зальется веселым смехом.
- И правда. И снова один. - Откликнутся остальные, и начнут весело переговариваться. И так
изо дня в день. А человеку нет дела до их разговоров. Он в очередной раз окидывает усталым
взглядом улицу. Его внимание привлекает раскрытое настежь окно, из которого льется свет,
оставляя на земле желтый квадрат. На окне сидит еще одна фигура. И не понятно, зачем она
там сидит. То ли ждет кого-то, то ли просто в окно смотрит. Как не осмотрительно, ведь
всего одно движение, и он сорвется из залитой светом комнаты в темную пустоту улицы.
Мысли человека текут плавно и размеренно.
«Ну вот еще один день кончился. И что было в нем? Как то слишком быстро он закончился.
Вроде бы обыкновенный день, а все- таки он больше не повторится. Никогда».
***
И снова осень пришла на эту улицу. И снова ветер гоняет листья. И все так же свет уличного
фонаря слабо освещает улицу. Вот только нет никого под этим фонарем. И никто, ни звезды,
ни фонарь, не знают, где этот человек и что с ним. И придет ли он еще когда- нибудь. А пока
им остается только скучать по прежним временам, ждать и надеяться.

Весна. Самое странное время года. Для меня странное. Ведь у всех слова весна вызывает
невольную ассоциацию с пробуждением. Они радуются. Радуются первым прогалинам,
первым вернувшимся птицам, первым цветам. Как глупо. Ведь это далеко не первый раз,
когда люди имеют возможность видеть это. Такое происходит каждый год.
''Знаешь, весной я чувствую, будто бы моя душа осторожно высвобождается из ледяной
клетки. Клетки, которую растопило весенне солнце. И за это я безмерно благодарен весне.''
Однажды сказал тебе кто-то. А кто?.. Трудно сказать. В бесконечной череде лиц сложно
выделить одно. То самое. Можно лишь выделить цитаты. Фразы, сказанные кем-то кому-то.
И когда-то. Трудно сказать нечто большее.
''Весна... Трудно сказать, что я думаю об этом. Для меня это что-то светлое, солнечное.
Мне нравится.''
И снова очередная фраза. Кажется, что все только и говорят о весне. Для всех пробуждение.
Для меня - смерть. Каждая душа хочет проснуться. Вновь жить, любить, ненавидеть, быть
счастливой. Да просто быть. И лишь моя душа так настойчиво не хочет просыпаться.
Отпускать зиму. Я так и слышу как она умоляет. ''Не будите меня. Пожалуйста, прошу,
умоляю. Еще немного. Еще чуть-чуть. Я верю, что они обязательно появятся. Я уже слышу
легкий трепет их полупрозрачных крыльев за своей спиной.''
И так каждую весну. И, к сожалению, они еще ни разу не пришли. Но мы вдвоем их все еще
ждем. И будем ждать. Всегда. Вечность, если потребуется. Ведь они так прекрасны. Они
заберут нас к себе. И нам будет хорошо. Мы наконец-то обретем то, о чем так давно мечтали.
То, что потеряли еще в глубоком детстве. Веру. В светлое будущее. В то, что завтрашний
день будет лучше, чем вчера. Надежду. На счастье. На жизнь, в которой будем хоть кому- то
нужны. Будем хоть кем-то любимы. И, разумеется, Любовь. Не безответную. Не
обращенную к мечтам, к выдуманным иллюзорным образам. Не то, к чему относятся как к
чему-то не существующему, чему-то возвышенному. Нет. Простой, обычной, серой, скучной.
Но одновременно такой сложной. Ведь мало кто ее видел. Вера, Надежда, Любовь. Три
простых слова, смысл которых мы познаем лишь тогда, когда они придут за нами. А пока
остается только самую чуточку подождать. И это ожидание будет вознаграждено. Весна-
самое странное время года. С ней у меня связано лишь одно чувство. Разочарование.
Разочарование от того, что они снова не пришли. Но я верю. И жду. Этого достаточно.

Зима... Самое светлое время года. Белоснежное покрывало мягко ложится на весь мир,
обволакивая, убаюкивая. Словно клеймит этот порочный и, до отвратительности, грязный
мир. Клеймит, очищая от всех бед. Кажется, что это клеймо ложится даже на глаза. Все
предстает в бледных, словно бы давно выцветших, тонах. И это в какой то мере прекрасно.
Не видеть всей тьмы, в которой утонула эта реальность. Зимой самое время завернувшись в
любимый старый клетчатый плед уютно устроится в мягком кресле. С любимой книжкой. С
самого детства любимой. И хорошо бы еще с кружкой обжигающе-горячего какао. И
чувствовать непередаваемый покой. Покой, которого просто не может быть на этой земле.
Или смотреть в окно с отрешенно-мечтательной улыбкой. Мечтать о невозможном.
Нереальном. Светлых эфемерных феях в зимнем лесу. Таких легких, с полупрозрачными
крыльями. А по дороге куда то просто встать под желтое пятно света фонаря и улыбаясь
смотреть на беспросветную метель. Миллионы и миллиарды снежинок. И нет ни одной, что
так сильно походила бы на другую. Индивидуальность. Снежинки.. они ведь не люди. Это у
людей могут быть двойники. У снежинок все иначе. Очаровательно. Белый покров так и
манит. Знаешь, каждый раз, когда я смотрю на белые сугробы, мне всегда хочется скинуть
ботинки. Сделать первый робкий шаг босыми ступнями по идеально ровному снегу. А затем
еще. И еще. Пробежаться туда обратно. Станцевать безумную пляску, движения которой
известны лишь мне, и то не до конца. Это как повезет. Поведет ли мой разум в следующее
мгновение руку и ноги в сторону или же заставит пораженно остановиться. Неизвестно.
Откинуть подальше куртку и безумно рассмеяться. Безумно и счастливо. А затем осторожно
прилечь на это ледяное совершенство. Раскинуть ноги и руки в стороны и и умиротворенно
наблюдать как надомной кружится снег. И обязательно одна особо наглая снежинка сядет
мне на кончик носа. И я обязательно забавно чихну. Хочется прикрыть глаза и расслабиться.
Отдохнуть от суеты этого мира. Наплевать на дьявольский холод, сковывающий не тело.
Душу. Прикрыть глаза лишь затем, что больше никогда не открыть их в этом мире. Очнуться
уже в другом мире. Мире, где нашли себе обитель феи. Мир, где время течет совсем иначе.
Где всем заправляет великая Королева Маб, воспетая любимым героем. Таким же безумным
как и я сама. Но, увы, это лишь мечты. Несбыточные, к сожалению. Но это только пока.
Когда нибудь мы правда встретимся с феями. Когда нибудь. Спрашиваешь когда же? Время
всего лишь цифры и череда лиц, молниеносно сменяющих друг друга. У фей нет времени. А
значит и спешить им некуда. Но знай, когда придет тот самый миг, они придут. Не опоздают.
И мы вместе пустимся в бешеный пляс. Знаешь, поговаривают, что и у Смерти есть своя
собственная пляска. И в ней побывают все. Бедные ли, богатые ли. Счастливые или
несчастные. Все. С каждым спляшет Смерть свой танец. И, знаешь, мне кажется что для
каждого он будет свой. Мне кажется, что со мной она станцует ритуальный танец. Не знаю
почему, просто мне так кажется. Он всегда привлекал меня чем то незримым.
Динамичностью? Быть может.. Или своим смыслом. И вот зима вновь посетила наш город.
Зима- самое светлое время года. Она клеймит нас всех. И каждый раз, видя в окно снег, я, с
замиранием сердца, жду. Жду и искренне надеюсь на встречу. С феями. И с тобой.